Когда осенний листопад
узором выстилает землю
и льются слёзы невпопад
из туч, что вою ветра внемлют,
летят за птицами на юг,
лишь только крыльями не машут,
тоска, царящая вокруг,
туманом льнёт на душу нашу.
И мы готовы вдаль бежать,
надеждой голову дурманя,
не принимая благодать
очередного увяданья,
боясь жестоких холодов
грядущей старости и смерти,
и каждый позабыть готов,
что жив извечным страхом этим.
В прекрасном мире несвобод
избрав несбыточные грёзы,
с тоской глядим на небосвод
и, восхищаясь чудом звёздным,
смиряясь с фатумом утрат,
хлебнув яд сна, как чай из блюдца,
ныряем в небыль до утра
в надежде всё-таки проснуться.