В который раз хочу сгореть, устав
от поз картинных и красивых слов,
от тех, кто тычет тупо в тот устав,
который был написан для ослов…
Словно в сказке, которую сочинили люди,
летаю во снах, но, проснувшись – такой же, как все,
всё иду к себе, обходя осторожно угли
страстей, ещё полыхающих в жуткой красе…
Да, воплощаюсь множество раз сызвека,
но кто их видел – десять сверкающих Сефирот
Адама Кадмона, того Первочеловека,
от которого начался человеческий род?..
Путь к себе не ковром домотканым устелен,
пепелища дымятся с обеих его сторон,
спотыкаясь о судьбы людей, сердцем с теми,
кто, вопреки смыслу, строит истово Вавилон…
Возродиться из пепла – лучезарная сказка,
мне ли, Фениксу, о возможности этой не знать?..
Сколько раз та мечта возрождалась и гасла…
Отыскать не могу половинки – себе под стать!..
Знаю, кто-то осудит, «Чудак!» – скажет мудро,
не хочу обелять эту жизнь, обгорев дочерна,
наблюдаю за миром души каждым утром,
и пытаюсь начать всё сначала, забыв о вчера…
Не беда, что души моей суть под вуалью,
на лице мелкой сетью морщинок моя печаль,
крошки грусти смахнув со стола, допиваю
из последней надежды заваренный утренний чай…
