«Писать мужчины не умеют
стихи», наверное имеют,
Ум не пригодный к ним. Совсем.
Порылся я в своём уму
И вынужден не согласиться.
Чтоб на бумагу попроситься,
Бывает стих придёт к нему,
И карты слов протасовав,
Я, ко кресту прижавши сдачу,
Бросаю черву на удачу,
На твердь зелёного стола.
..........................
Они летят рубашкой книзу
на стол, вжигая в грудь азарт.
И, заказав в азарте мизер,
Я взяток получаю залп.
Партнёры ласково смеются,
Разумен такт их, но суров.
И вновь семейки карт сдаются,
И начинает день сурок.
Уже заложен мыслей ворох.
Ещё в кармане совесть есть.
Её возьмут ли? Куш недорог.
Таких заёмщиков не счесть.
Вон глянь: в ломбардное окошко
По пять личин, вороний грай.
«Ну, дядь, ну дай деньжат немножко,
Под эту совесть, дядь, ну дай!»
Хитёр оценщик и прижимист,
Да и товар – не высший сорт,
С душком, костляв, заветрен, жилист,
Такой и кошка не сожрёт.
Но пять копеек он со вздохом
Бросает на подносик им.
И воет вновь толпа у окон,
«Вот совесть свежая, возьми!»
............................
С чего я начал...Миссис Эм,
А кто такая, что сказала,
Да, надо б заглянуть в начало.
Склероз. Замучил, гад, совсем!