La amour ne passe jamais (Проза)

Мне не нравится, когда любовь называют болезнью: между ними ничего общего, разве что обе не лечатся травами. Любовь может быть болезненной, и возможна любовь к болезни – иначе говоря, ипохондрия. Любви-болезни не бывает. Всё просто: если вы больны, то не любовью. Болезнь перестаёт быть, а любовь – нет.
Никогда не перестаёт, потому что можно даже душу и память вытряхнуть, протереть тряпочкой, отформатировать, разложить по полочкам, а вот подсознание творит скверные вещи – и подбрасывает их нам в тот самый момент, когда ждёшь этого меньше всего.
Я меньше всего жду, что в моей памяти всплывёт имя и тот, кто во-площён в нём. Всплывёт даже не для того, чтобы сказать что-то вроде "Здравствуй, я всё ещё здесь", а просто потому, что они никогда не переставали быть – сначала просто именем, а потом и следом во мне – и всюду. Я не жду – и они приходят, не постучавшись, не сообщая о своём возвращении – потому что это возвращение вечно. Они приходят ко мне, проходят мимо, и я, так и не сумев стать Анимой, превращаюсь в Тень, Вечным Жидом иду по следу, зная, что мой путь не закончится никогда. Но лучше так, лучше быть на пути того, кто любит, потому что быть тем, кого любят – в разы страшнее. Потому что путь того, кто не_любит, ещё страшнее – он никогда не начинается. Тот, кому достался этот путь, стоит на нём, но не идёт. Он вынужден стоять – так уж вышло. Стоять и наблюдать, как любовь не проходит.
Должно быть, это страшно, ведь всё, что начинается, заранее обречено на окончание, а этот путь, путь нелюбящего, даже не начинается. Нелюбящий вынужден стоять на одном месте с жерновами на шее – с грузом любви, которая не проходит. И его выворачивает от этой любви, ему дышать нечем, эта любовь разрушает его изнутри, как энтропия – идеальную систему.
Любовь никогда не перестаёт быть. Никогда не проходит. Боже мой, как жаль, что она – моя – страшнее болезни и страшнее смерти. Она порождает борьбу снаружи – и внутри. Борьбу любящего и нелюбящего. Борьбу нелюбящего с тяжестью любви, абсолютно ненужной. Борьбу любящего с самим собой – потому что то самое имя отзывается в голове сначала пустотой, а потом – набатным гулом. Я пытаюсь уйти от этого звука, пройти мимо, а любовь не проходит.
И когда я говорю «ты – любовь моя», это значит, что нелюбящий не пройдёт никогда. Потому что он и есть та самая любовь, что не перестаёт быть.