Ведь я – всего лишь оттиск
того, кто в бешеном пламени
плавилен вылепил плоть из
глины и слова. Я – памятник
его. Нежными пальцами
выпестованное торжество формы
и Духа – кромешного панциря
его, где солнце ликует у горна,
и предвестник утра его – соловей
в тишине рассыпается в крик.
Я невеста его… Песня Сольвейг
раздается - играет Григ…
И от тьмы отслоившаяся слюда –
день ложится пространству на грудь,
причащаюсь дыханьем его, сюда
расплескавшего всю свою грусть.
Допивает июль, подходящий к концу,
гущу ночи, как стынущий кофе,
и рассвет, как глаза, прикованные к лицу
на вершине Голгофы.
Первый луч, пробивающийся едва,
гладит холку листвы, будто шерсть,
и фигурки приходят в движенье: Е2
Е4, Е6…
Я – всего лишь страница, где с новой главы
каждый миг превращается в быль,
что когда-нибудь космос дотла, увы,
сожжет и смахнет с себя пыль.
Бьются древние радиоволны о твердь
земную, как сердца стук,
того, кто во мне составляет на треть
пустоту – замыкается круг…
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 248
Авторов: 0 Гостей: 248
Поиск по порталу
|