Любовь - недоступно по статусу и словарю…
Поэтому бурно играю в несчастное детство:
Клубничные жирности я допоздна говорю
Тебе. Преуспевшему так, что – задавит
Чуть больше. Так хватит... А лучше под пальмой уже
Лицом обратиться к какой-то поэццкой шалаве,
Что пишет скоромные сны – на седьмом этаже…
А впрочем, клубничка, ей-право, совсем не помои,
Ты – босс, я – непрушник. А кажется – наоборот.
И этот кошачий этаж – словно небо седьмое,
И этот лунявый порез, как ощеренный рот,
Что алчет, и жаждет, и млеет, и больше не может
(А ты хладнокровна, рука, ты же знаешь – игра).
Наутро приснится великое звездное ложе…
На коем кометами писано: «проба пера».
