Ты балаболка. А мне б посидеть во сне.
Много ли, лето, в твоем словаре понятий,
Все-то трещишь о брызгах и глубине…
И о загаре. Припушенном легким дымом.
И о планете, куда тот загар занес…
Все-то болтаешь ты о себе, любимом.
Что ж - не кончайся же, лето, слюнявый пес!
Кончились песни, куда-то ушли подруги…
Видно, и песнопеньям выходит срок.
Рыжее лето мне преданно лижет руки,
Только ведь в душной верности – малый прок.
Сколько же возвращаться, куда не ждали?
(Впрочем, так интересней, не правда ль, Дик?..)
Так что вернусь к тебе. И вернусь дождями,
Вымою сладкий лепет твоих гвоздик.
