На мольберте мечты я рисую тебя…
Но в палитре моей смешались
все краски мятежа и покорства…
А может, я просто не умею рисовать…
Тога я напишу тебе стих,
Проведя ресницами рассвета по стеклу.
И, когда ты простешься,
то почувствуешь:
Какой нежной может быть Зима!
Но, когда же ты проснешься?