Похмельные утра, сырые как склеп дожди.
Посредственный кофе в стерильной чужой посуде,
Другого уже не жди.
Кто купит, подгонит от страхов земных пилюлю,
Волшебную лампу: захочешь чего - потри.
Не так страшен черт как привычно его малюют;
У всякого он внутри.
Не в тайной норе, не в секретной насквозь квартире,
Не в замке, где башни готичны, а ров глубок.
Он точно живёт и во мне, и в тебе, и в мире.
А всё остальное - бог.