Да пошли вы подальше! Шипящие…
Дар неровный —
он всё-таки
дар.
Мы, поэты, не вымрем. Как ящеры.
Мы живучий народец. Да-да.
Мы тяжелым ураном и радием
в недрах космоса
со.тво.рены…
Мы отцы вам и братья.
Мы — радуги.
И мишени. Для местной шпаны.
И когда горизонт сотрясается…
И надрывно хрустит волшебство…
Это значит — поэт огрызается…
Это значит: достали его!
И в кулак бьет,
пульсируя волнами,
всех глаголов моих чудо-сталь…
Жаль — что взяться за меч не позволено.
Так чертовски! Так ангельски жаль!!
____
Ящер умер. Но осень жива еще.
Кровь и медь натекают с аллей…
Я бы нашинковал-вас… шипящие…
Да Господь мне
любить вас
велел.
+
Майкл Томас Космика
книга стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
Часть 3.
2012
Сердцем обнимаю всех,
кто поддерживает Поэзию
и ее авторов.