Перечитанная глава,
Ни к чему умирать от горести,
Ни к чему подбирать слова…
Я ошиблась… опять? Наверное…
Просто это моя судьба,
К сентябрю становиться нервною
И неровною, как резьба,
Как на камне от кельтов трещины,
У жестянки всегда края…
В этих снах только ночь вещая,
Заболевшая с сентября.
Листья тянут ладони склизкие
Дождь танцует на проводах,
Эти звуки ужасно близкие,
Этот твой триста третий шах…
Я в твоих отсыревших записях
Перепутаю каждый знак,
Режут воздух древние капища,
Смотрит в воду усталый маг…
Осень машет кленовым веником,
Льёт на душу тяжёлый клей,
Мне прожить бы хоть без истерики
Девяносто осенних дней…
Я в сонете твоём обдуманном
Перечёркнутый узел строк…
Над твоими не вскрытыми рунами
Твой особый неясный Бог…