даже призрачность призрачна,
мир – словно воск
меж распахнутых век.
Каждый осёл
за морковкой на ниточке
тащит свой воз,
полагая, что вверх.
В этом возу
для него вся Вселенная:
пламя знамён,
груз спасительной лжи,
счастье и зуд –
вечный зуд потребления,
именно он
называется «жизнь».
Всюду враги,
зубы остро наточены –
балует мир
тех, кто прёт напрямик.
А для других,
кто завяз на обочине,
есть только миф,
усыпительный миф...