Чем пьяный встречный на рассвете…
Возник он, словно призрак в чуткой мгле,
На нём – фуфайка и, - в берете…
Но оказалось, это - грубый факт,
С бутылкой водки в кулаке,
Где слово, зачастую, просто, – мат,
Сознанье было - налегке…
И этот «парадокс» промолвил: «Пей»!..,
Протягивая мне бутылку,
А я ему: «Не буду, хоть убей»!..
- Вы представляете картинку?..
Его лицо, всё в шрамах, синяках,
- Заулыбалось, рассмеялось…,
Бутылка быстро спряталась в портках,
И в пальцах пачка показалась…
Достав последнюю из сигарет,
Неторопливо скомкав пачку,
- Роняет сигарету (больше нет),
И смотрит на неё враскачку…
«Слышь, - подними»!.. – Сказал мне парадокс…,
Я – пОднял, хоть и не хотелось,
А в сердце, будто бы, заноза – хопс!..
- Обидой сердце загорелось…
Но я, ведь, обижаться не привык…
- «Что сам не пОднял»?.., – мне неймётся,
- «Ты шутишь»? – Повернул он битый лик,
- «Бутылка же без пробки, - разольётся»!..
Тогда я, помню, хохотал до слёз,
А малый улыбался чинно...,
Как, зачастую, мы обиды воз
С собою тащим, без причины...
Прошли года… Его давно, уж, нет…,
Но, если мне обидно в своей «лодке»,
Я вспоминаю тот простой ответ…
- «Бутылка», может быть, без «пробки»...