Они никак не связаны со мной.
Я вижу коридоры, кулуары.
В них шепчут друг у друга за спиной.
Гнусавят, шепелявят и картавят
Противные до рвоты голоса.
Шершавый шепот стены сотрясает,
Бумажный запах режет мне глаза.
Повсюду двери… в них не достучаться,
И бесконечен темный коридор.
Я так хочу… но страшно просыпаться.
Боюсь понять, что все это – не сон,
Не просто непонятные кошмары…
И напрямую связаны со мной
Все эти коридоры, кулуары,
Где шепчут друг у друга за спиной.
Не спится мне… Все это мне не снится!
С утра пораньше связкою ключей
Гремя спешу в режимную темницу
"Правительства Бумажных Палачей".
Пройдет одно мгновение, и вскоре
Наполнит шепот темный коридор.
Откуда-то потянет мерзкой вонью,
И по вискам ударит стук шагов.
Шаги бывают разными… поверьте!
Спокойны равнодушные шаги.
Стремительны шаги внезапной смерти.
Исподтишка… на цыпочках враги
Крадутся к нам, а стукачи… прильнув ушами
К замочным скважинам бесчисленных дверей
Все время слушают беседы между нами,
Они боятся «очень творческих» людей.
Но мог ли кто-нибудь из них себе представить,
Что в потребительском начале бытия
Найдутся те, кто противопоставят
Себе физическому… «Нового Себя»?!
И в этом «Новом»... «Над-физическом»… духовном
Отыщут средство от проклятой суеты,
Которой мы больны почти что поголовно,
Не замечая «настоящей красоты».
P.S.
Как все же странно быть простым… стандартным клерком,
И в то же время ощущать себя внутри
Как будто «недо-» или «пере-человеком»
С кипящей болью в… фиолетовой крови.
(24.04.2012 г.)