Летим, иль ждем, горим ли в наслажденьях, –
Оно – не замирает, не молчит,
Без отдыха и день, и ночь стучит
Со дня, и даже раньше, до рожденья.
Под стук его – горячность детских лет,
И юности восторги откровений,
Борьба с судьбой, взросления билет,
Триумф побед или когда их нет,
И жизнь полна досады и сомнений.
Оно не прозевает никогда
Приход несчастий, что жестки и яры
Рвут нашу жизнь, как бури провода;
Встречая боль, дает нам знать, – «Беда!»
И стук его, как молота удары.
Единственное каждому, оно –
Источник сил и преданность, и нежность,
Когда и не правы мы, все равно,
Нам кровь струит, а значит, жить дано,
Взамен от нас имея лишь небрежность.
А я в своем и рифмы подберу,
Найду слова, в разрез речам манерным,
Разглажу смысл, как парус на ветру
И будем, пусть, усталыми к утру, –
Но стих достойным будет мой и верным…
Не раз спасибо в жизни говорю,
Тебя, друг-сердце, тоже не забуду,
Я искренне скажу и повторю:
«За жизнь свою тебя благодарю,
Прости, когда к тебе жестоким буду».
