Закройте ставни последние, господá.
Картина маслом: над храмом поют грачи,
Но это сон… Я уже не вернусь туда.
Молчи струна!… Столько клеить - немыслим труд,
В тебе остался неклеенным – сантиметр.
Глоткá ноктюрна требуешь поутру?
И все пытаешься выдавить сантимент?
Молчи, дражайший! В тебе забродил рассвет.
Пока не кончится этот процесс – броди!
Мы снова встретимся, если родится свет…
И будет солнце - одно на двоих в груди…