На тяжеленный том романа.
Собакой, спящей у дивана,
Весна дышала в сто мехов.
Был месяц май на сто картин,
На сто мольбертов и сто красок,
На сто застывших в смехе масок
И тихий плач – на сто один.
Была пора, когда в дому
Часы на сотню лет отстали,
Когда сто первым снегом стали
Мечты холодному уму.
Был выходной на сто работ,
На сто обид на понедельник.
Сто хворостин, спряжённых в веник,
Устали спорить: кто метёт.
Была весна в сто первый раз,
Но лишь на сто её хватило.
За девяносто два платила,
Чтоб восемь спрятать прозапас.