Упиваясь его белизной.
Что на этом холсте я такого найду,
Чтоб украсило век мой земной?
На холсте, на холсте вижу лик на кресте.
Кем написана боль этих глаз?
А вокруг столько взглядов бездушных мастей,
Заслонившие, может быть, нас.
За холстом, за холстом кисти падают в гром,
Желчью молний палитра плюёт.
Но в кипящую совесть холодным умом
Кто-то там своевременно льёт.
У холста, у холста белизна не проста.
Не готов я к такой белизне.
Я – художник, и мне не видна чистота,
Всё расписанным видится мне.
Этот холст, этот холст – словно к Истине мост,
Что и лёгок, и крут, и пригож.
Шире он и длинней, и белее, чем холст,
Только, жаль, по нему не пройдёшь.