Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 192
Авторов: 0
Гостей: 192
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Ёлка
Снега России.
Какие-то особенно синие,
вырывающие из белых проз.
Промораживающие насквозь
душу,
всем разрушенным в ней, и тем, что рушат.
Выдыхаемые из истории,
каким-то удушающим горем
Подпространственным и внеэпохальным,
Неменяющимся условием «русской тайны».
Снега России.
Выпавшие из света зимами,
Собранные мозолистыми ладонями
Бога, оглушённого болями,
Стонами, засыпанных сажей,
в тёмных норах бездумья и даже,
Спастись немогущих, в руках сжимая белые трости,
Не хозяева в собственном доме – гости -
добро пожаловать, кому не лень - лишь бы бросали кости.
Луна. Считается, что она общая, и полная, и в фазе схваток,
Что, это не просто спутник земли, это её редуцированный отпечаток.
Но, позвольте! Луна, как снега России,
такая же, до удушья синяя,
Всегда, даже если Руси границы,
где-то вне пространства, в котором дрожат ресницы
Проходящего мимо чужой таверны,
вдруг зацепившегося размякшим нервом,
В миг сравнившимся со струной,
за полярность стекла. Отшвырнувшего свой
«Имидж» в лужу,
когда по душе, как картечь
прозвенела родная до боли речь.
Глубже
Никогда никого не пронзает спазм,
чем глядящего в выжженность лунных глаз,
И глотающего боль синюю,
где-то очень далеко от родины, от России.
Снега России.
Кружат над нею ангелы на крыльях синих
И стоят, не гнутся вокруг берёзы,
защищая её кольцом. И вполне серьёзно
Заколдовывают нарастающей дробью
тишины её леса и поля, пропахшие кровью.
Детство моё, уходящее в эти корни,
Вдавленное в стволы, как в литые формы,
Я не зову тебя. Может быть мной не найдено
верно, не вымученно это понятие –
Родина. Что это, что же? Наверное,
это что-то большое, трёхмерное,
Трескучее,
как морозы, колючее
и непостижимо могучее,
Первое.
Снега России.
Где спрятан колодец с неиссякающей силой,
Которой хватило бы...
Выкорчевать всё инородное из этих мест..?
Видите, милые,
как одиноко
на маковке церкви голубобокой
светится крест!
© Ёлка, 17.04.2007 в 14:18
Свидетельство о публикации № 17042007141822-00024385
Читателей произведения за все время — 60, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют