И краше нет парада, –
В округу тысячи сетей
Забрасывая взглядом.
И я в те сети рад попасть,
И попадаю снова
В блаженства розовую пасть
До скрежета зубного.
Пройдёшь, а мне опять гадать
И с ревностью шептаться,
И снова сети твои рвать,
И снова чертыхаться…
Зачем? Откуда и куда
Ты свою душу носишь,
Без сожаленья и стыда
Сердца мужские косишь?
Как будто улиц нет других!
Нет стран и континентов!
Кишит сто тонн в сетях твоих
Несчастных претендентов!..
И я средь них, – плотва-плотвой, –
Глотаю тщетно воздух,
А ты мне даришь взгляд пустой,
Как выбитый подсолнух.
Идёшь, проходишь, уходя,
Ушла – и нет парада.
За что мне эта боль? Хотя,
Ведь мне того и надо.