И даже «зебры» вслед лягнут,
Столбы, как пьяные подростки,
Прохода вечно не дают.
Иду на зелень светофора –
В нём сразу осень настаёт,
Небрито-наглые шофёры
Всё спорят: кто меня собьёт.
Все туфли сбиты о бордюры,
В уродство стёрты каблуки,
Солярой в нос газуют фуры
В пыли асфальтовой реки.
Я чувствую себя изгоем
На перекрёстках всех дорог.
Что мы творим и что мы строим?!
Где пешеход всевышний – Бог?
Мне кажется, – топчу кресты я,
А кто-то ездит по крестам.
Ах, до чего ж мы – не святые!
И больше всех, увы, я сам.
Меня не любят перекрёстки,
И мне их век не полюбить,
Но вот зимой, как станут скользки,
Я рад, что будут их солить.