ускользающим пеплом в белых спутанных волосах
превращаюсь в твой личный неизлечимый цирроз
памяти. в дыры, что сплошь решето в чудесах.
воплощаюсь во всех навсегда мёртвых невестах.
а в груди как будто бы и вдохнуть не осталось места,
найди его для меня или дыши за двоих, пожалуйста,
ведь мы оба из одного, того же песочного теста,
из которого выпекают самые далекие берега, самые светлые,
и там страшно ходить, потому что на них и живого места нет,
а еще невозможно проснуться, сколько не считай до ста
в этом адском обратном порядке, заведённым, наверное, неспроста,
кстати, мы это так и не осознали.
поэтому наши с тобой снега падают по диагонали,
а белые платья колом стоят, как накрахмаленные
или как превратившиеся в зимнюю литораль,
и только затем на подрагивающих ладонях пугающая скрижаль,
и этого очень мало.