И ведет - неужели в тупик?
Но - о, чудо! - во мраке возник
Белокурого юного бога
Предо мною сияющий лик.
И уже никуда мне не деться,
Я продолжу свой путь, не боясь.
И к душе не прилипшая грязь
Исчезает бесследно, и сердце
Снова пишет любовную вязь.
Возродится в ноябрьском утре
Все поруганное подлецом.
Эта сказка - с счастливым концом.
И в твои белокурые кудри
Я - ребенком - зароюсь лицом.
Москва, 4 ноября 2011