Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 50
Авторов: 0
Гостей: 50
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

индиан саммертайм -
терпкий напиток,
напиток налитых кровью будней,
виноградных кровавых будней,
в которых
утонули,
словно гвоздики две
или два перчика,
пара
округлых камней -
прибитых
густым одеяльным мхом,
слушавшим голос...

она лежала на нем,
как на душе -
берилл какой-то
или берлин - над небом.
она лежала на нем,
как изумруд
листа, единого
в желтой охапке леса.
она лежала на нем,
слонво жемчужина
на поднырнувшем горле.
и она говорила
так, как люди
совсем
не умеют
врать:


"камни рождаются
быть с человеком,
который -
лежачий камень.
жены рождаются,
чтоб под глазами
носить мешковину
с синькой.
небо рождается
вены раскрашивать
в птичие перекресты...
я это знала
на ватной дороге
из ваты-себя -
в твою.
только забыла,
увидев,
как в снах твоих
дни умирали стоя,
а я собирала их,
словно рыбешек,
в мешки под глазами...

помнишь,
мертвецы в твоих венках
заклинали явиться
духов индейцев,
а к ним выходили
теплые мельники
моих рук
и приносили пищу:

красную муку -
на завтрак,
когда в твоих глазах
мельтешили
красные зайчики,
приносящие душ и давку.
желтую муку -
на завтрак,
когда желтые зайчики
приносили в твои глаза
бред и солнце.
белую муку -
на обет,
когда в твои губы
белые зайчики
приносили
трусость чужих губ
и бледность
белых зайчиков,
не умеющих переживать зимы
в теплую одиночку.
и, наконец, - черную муку,
но о ней
мы никому-никому
не будем рассказывать,
чтоб
не рождать
зависть..."


так она говорила ему,
лежа
на его животе -
исполосованном
ресничными выдохами,
синими бесиками,
мотыльковыми лепестками,
опадающими с ее губ,
жарких иссохших губ
в помаде "индиан осень".

и он молчал -
словно
засыпающий боярышник.
и он молчал -
засыпанный этими лепестками.
и он молчал -
как тысячи мертвецов,
рассыпанных
в мификах
про сны и про мифы.
и пока он молчал,
с ним говорили камни -

грустные круглые камни,
вышитые
осенью
ее
слез...

© Маргарита Ротко, 03.10.2011 в 22:29
Свидетельство о публикации № 03102011222904-00234855
Читателей произведения за все время — 60, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Иван Выскубов
Иван Выскубов, 18.11.2011 в 18:55
Довольно убедительно. Вот не люблю читать про кровь, так же как про любовь и про зайчиков. Однако. Взгляд уже погрузился в третий абзац, когда я вспомнил, что кровь была. Так ведь это правильно, объяснил я себе, ведь настоящее, созревшее лето бывает именно в эту пору, ведь как просто! Тепло бабьего лета - оно настолько правильно и убедительно, что являет собой нечто уже запредельное. И я наполнен теплой кровью, а индейское лето - созревшим красным соком, то есть вином. И как верно берилл рифмуется с берлином, с так называемой лазурью.
Маргарита Ротко
Маргарита Ротко, 22.11.2011 в 15:33
кровь крови рознь.. это я  не о себе, а - вообще. к тому, что иногда даже зайчиков умеют подать так, что изумляешься - и теряешь нить нелюбви...
впрочем, это уже глупые философствования. простите, Иван.

Спасибо Вам.
И отдельное спасибо - за сочно-лазурный отзыв. Читать "вкусно"...

Иван Выскубов
Иван Выскубов, 23.11.2011 в 08:51
Я когда читал стихотворение, держал в памяти картину Ханса Грюндига (Ганса Грундига?) "Осень". В альбоме присутствовали аннотации, которые меня озадачили своей категоричной однозначностью. Осень у Грюндига - это просто осень, вот как я бы возразил этим искусствоведам теперь, по прочтении Вашего текста. Потому что... Ну, вот камни говорят, а почему бы и нет? Это есть, это первое, а как да зачем - это второе.
Ну вот, хотел сказать что-то простое. Впрочем, скажу: мне эта вещь понравилась!
Маргарита Ротко
Маргарита Ротко, 23.11.2011 в 14:44
Мне кажется, что все аннотации, преди- и после-словия, как и вообще мнения -ведов и критиков очень часто однозначны, а какой процент совпадения с тем, что вложено в "продукт" (простите) - вопрос риторический))

Ещё раз Вам простое "спасибо"...


Это произведение рекомендуют