Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 427
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 426
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Лето окончилось, сдайте анализы - кал и т.д., и мочу. Тыквы на грядках - огромные фаллосы, разве кому по плечу? Птицы бросают любимые вотчины, милые гнезда свои.
Косят менты, отдуваясь, обочины, дружно пасётся ГАИ. Трассы заполнены мощными фурами, возят картофель. (Прикол - ходят менты разжиревшими курами в форме тупых индюков).
Мчатся берёзы и клёны в обменники зелень по курсу сдавать. Мы у валюты рабы или пленники? (Больше рабы...твою мать...). Голые клёны, берёзы ободраны - кинули видно барыг. Ветры летают с побитыми мордами совесть пропивших ханыг. Хочется плакать, смеяться в истерике, вешаться тоже пора.
Где-то в забытой дождями Америке, сорок по курсу - жара. Мы в самогон этот жар  зафингалили, градусов сорок первак. Их президент носит кольты на талии, шляпу и имя Барак. Не обижай пацана загорелого, глупо смеяться...Прости...
Это октябрь, это облако белое в самом начале пути. Это осенняя дрожь, это сумерки, это дрожанье руки. Лодочки белые, белые туфельки возле уснувшей реки. Зябкие плечи...Но жабы заквакали, вспомнив про летний уют.
Утром дожди о разлуке проплакали ровно пятнадцать минут.

© Николай Бицюк, 20.09.2011 в 21:00
Свидетельство о публикации № 20092011210049-00233027
Читателей произведения за все время — 55, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют