Не мертворождённый
Сентябрь.
Это – август
По старозаветному стилю.
В небесах закипает и плавится
Ночь-киноварь.
Что-то нам пел
Об этом когда-то
Блаженный Василий.
И смыта
Небесная синь
Простывшим дождём.
Самолёты летят прямиком
В преждевременный рай.
Нам больше нечего ждать,
Но мы ещё ждём…
Господи, я знаю,
Что Ты
Болен августом…
Не умирай…