Время срывает их. Маленький холокост…
Выжата жизнь моя. Выжата словно тюбик:
Где-то на полпути в тюбике сплющен «хвост».
Пасту давил, давил… Пасту давил и чистил
Пятна своих грехов, ржавчину тщетных дел.
И умывался я сладкой водою истин –
Тех, что лукавый мир впарить всегда хотел.
Только ушла вода. Тихо ушла в клоаку.
И унесла с собой сопли, слова, плевки.
Что-то пытался я… Лез зачастую в драку.
Бил, забывал, любил, не подавал руки.
И нажимал опять. И нажимал на тюбик.
Белую пасту-жизнь каждое утро жрал.
Думал, что грязь и кровь душу мою погубят.
И без конца с клыков что-то смывал, смывал.
Чистеньким хочешь быть? Только не хватит пасты,
Чтобы стереть, убрать пятна, налёт и грязь…
Хватит. Шабаш. Капец. Всё. Надоело. Баста!
Я ухожу в народ. Рожей не вышел князь.
