И непременно будет мелкий дождь –
такой желанный, что зонта не надо:
по волосам рукою проведешь –
и чувствуешь осеннюю прохладу.
И небо будет близким и родным –
родней собаки, верно ждущей встречи;
и легкий воздух или лёгкий дым
тебя обнимет ласково за плечи.
И будет вечер – тот, где нет чужих,
когда он-лайн сменяется оф-лайном,
где хорошо, что кто-то просто жив…
Да нет, не просто – кто-то нужен крайне.
И слов наивных будет полон рот:
кому смешно – я рада, что смешила;
в одно из них – смешное – «переплёт» –
я не стихи, а дни свои вложила.
И будет час – какой-то – на часах,
когда вопрос о времени неважен,
и тихий отзвук «а…», а может, «ах…»
накроет выдох – суетен и влажен.
И ночь втечёт в осеннюю строку,
чтоб остудить всё то, что было всуе, –
так губы припадают к роднику,
как в самом откровенном поцелуе.
И влагой истин полнится нутро
крамольных глаз, обманутых июлем,
пока сентябрь – неярко и светло –
в моих дверях стоит на карауле.
