Показалось коряво выполненной эта часть предложения – «… в лицо Карелина кропотливо ковырял косой острый песок». Что тут не так вылеплено – просто присмотреться и ещё проще исправить. Но это уж как Автор пожелает.
И дальше… - «… пороша становилась обширна» - словно сводка метеопогоды или обширный инфаркт миокарда.
«…экспонентная грива изнурительного снегопада» - возможно и неординарно, но на ней могут затормозиться все, кто давно забыл или и не помнил про графики, математику, физику. Или это нечто иное – ловушка для подсознания?
Кстати, чмокающую при ходьбе женщину, можно изобразить как чвякающую, в конце концов. Пусть её «объедает» Карелин… Я, конечно, всё понимаю, сама разговариваю и пишу странно. Иногда. Но должна быть некая гармония. Судя по комментариям, в моих произведениях она тоже не видна. А хотелось бы соединить новые слова или новое видение их смысловое с плавностью и проникновением лёгким в сознание. Единственный плюс Вашего рассказа, что это не эксперимент, как может показаться, а естественное состояние Авторского отражения мира. Вроде бы.
« В помойке равнодушно золотарили два непотребных существа, поодаль, совсем безразлично и редко мигая на них ржавыми глазами, цепенела собака. Карелин отвел взгляд и, семеня под горку, продлился к подъезду. Прыгал обеими ногами в мутном пространстве, бодро тронулся к лестнице, но рядом с лязганьем распахнулся лифт, выдав из чрева двух постных сограждан. С неясным чувством сожаления ступил.»
В этом отрывочке, например, можно придираться, а можно с удовольствием почувствовать новый вкус литер. Воочию увиденная картинка, где золотарят на помойках, а действительно – как иначе… А собака це пе не ет… Карелин не идёт, не прошмыгивает, а продливается к подъезду. Прям, мультяшная зримость. И граждане постные, однозначно. И у лифта – чрево. И да – ведь ступил туда. Практически, вступил. А выхода-то нет. Дом, однако, ожидает.
Дальше всё в том же стиле. Иногда удивляешься, как здорово вылеплено. Иногда – нееее, это явный перебор. Рассказ – на любителя. Почему бы и таким вариантам не существовать… С интересными находками.
ПолитическоКончаловское не зацепило. А вот бильярд – сыгран хорошо. Ага, вот выдало подсознание – в Вашем рассказе происходит театрализация жизни при помощи неожиданного звучания слов. Некое жонглирование.
И одиночество. И Анька уезжает. Пустота. И ожидание…
////
Сергей Соловьёв «Пересадка на Казань»
Исправила бы всего лишь одно слово в этом предложении или иначе записала. Но это так – может и не совсем права. «Койка у второго окна как раз накануне его вписки осиротела, помер ее лежалец, а на смену никого не везут.»
И вновь – смертное, болезное, старческое…
Вроде и движение есть, вплоть до путешествия в другой город, но всё словно в тумане, в ватном пространстве. Ну а как же, все станут когда-то стариками, если доживут. И как потом будет там, в старосветском бытовании…
И ещё – рассказ движется в этом ватном пространстве, иллюзиями Одиссея приправлен, а потом, как рванёт под конец. И музыка в ушах гремит, поезда движутся, альбатросы реют.
Момент с архитектором показался отдельным рассказом в тексте. Более жизнеутверждающим, при всей теме создания гробниц. И, честное слово, окончание рассказа принесло облегчение – как важно оказывается своё настоящее имя услышать перед смертью.
////
Пётр Кожевников «Смысл жизни»
Посвящения и эпиграфы на меня действуют как красное на быка. Наверное, можно сделать исключения для членов семьи. Папе и маме посвящается – это принимается. Или – Любимой сестричке Ингрид.
Красное нервирует особенно, когда это конкурсный рассказ, а в ложе из зелёного бархата, за кадром, сидят, кто чуть ссутулившись, кто, забросив ногу на ногу, дамы поигрывают биноклем и веером – Авторы, те, кто вне конкуренции и о них не то что шёпотом, ни в коем разе, да что вы… неужели… Сам?
И тут вдруг – бац. Посвящение кому-то из небожителей.
Но Вы-то поняли, что это у меня заболевание такое. Нервное. На почве того, что жизнь прошла, а создать ничего не удалось… И я выпускаю яд на бедных-бедных Авторов.
Рассказ же именно о смысле жизни. О страхе не то, что смерти. О страхе не вхождения в вечность. И как видите, моё заболевание абсолютно не одиноко. Как же суметь раздвинуть границы, как почувствовать себя частицей и необходимостью. Как суметь принять прощение от самого себя за то, в чём виновен, виновен…
Просто жить, двигаться вперёд или замереть внутривенно. Авось проснёшься бабочкой. Неописуемой красоты.
////
«Ничейная территория» Александр Красный
Перечисления. С середины рассказа – документалистика автобиографичная. Много жизненных фактов, изложенных спешно. Бедный герой рассказа. Это же надо быть таким слепым. Такой смерти и врагу не пожелаешь. Аминь.
/////
«Степной, такой просторный день» Владислав Лидский
Конечно, текст надо править и серьёзно. Эдакий реликт. Автор попытался воссоздать осколочек жизни, которая исчезла. Которой, кажется, уже и не существовало. Кому она интересна? Кто захочет прочесть о прошлом…
/////
Максим Череватенко «Услуга за услугу»
Юношеский текст, который можно исправлять, корректировать, но стоит ли? На подобную тематику создано, наверное, множество текстов. Талантливых, признанных, неизвестных и застрявших в сети на различных сайтах.
Монолог Автора о разновидностях студентов пригрузил. Громадной гирей, повис в воздухе – Читать дальше или не читать… Прочла. Улыбнулась. Вспомнила как разбирали мой рассказ на одном конкурсе… Тем не менее, мне не хочется делетнуть старый текст. Вдруг ещё смогу переделать. Наивный и поучительный.
Пишем дальше.
////
Борис Никитенко «Юнкера»
Приятное пополнение. Интересная история. Поначалу порадовала рассказно. Но, к сожалению, намечающийся рассказ через некоторое время превратился в ускоренный анкетный вариант - я и мои предки.
А ведь, здорово могло получиться. Слог, сюжет – всё очень неплохо, как по мне, но несколько сбивает попытка одесского разговора и некоторые моменты, словно не по-русски или не совсем литературно звучащие. Это там, где ещё звучит рассказ рассказом. Мне кажется, «Неделю не имею вестей», вариант с вертепом, повторяющимся и другие моментики можно успешно переработать. И ещё – или говорить одесской знаменитой речью, или нет. Говорить же, «…используя одесскую лексику», не знаю, может не стоит.
История показалась знакомой, наверное, сыграли роль рассказы и фильмы о том периоде жизни в Одессе. Но мне хочется, чтобы Автор ещё вернулся к этой вещи и сделал её повестью, к примеру. Может в этом формате удастся Автору заставить заговорить «Юнкеров» в полный голос. Создать отшлифованность и индивидуальность текста. Ведь, сказать есть о чём.
////
Анна Андронова «Лёд уплыл»
Чи-сто-та. Нет, не самого исполнения. Скорее отношений.
Конечно, поубирала бы повторяющееся «было» в воспомининиях. Перестроила чуть предложения. Ещё кое-где подправила. Но, рассказ звучит. Как подсмотренный сон, окошечко в чужую жизнь.
И на поверку оказывается тёплым. Грустным и памятным. И эта фраза отца под окончание… Ностальжи. Зарисовка.
/////
«Крылья Родины» Владимир Горбунов
Рассказ получился. Он работает. Сделан грамотно. Профессионально. Если и по техническим моментам, самолётновоенным – всё верно, то Автора можно поздравить с хорошей и серьёзной литературной работой.
Удачно сочетание прошлого, скорее даже противостояние, прошлого боевого и нынешнего. И, пожалуй, всё – правда. За обыденной рассказностью, сдержанной суховатостью – наша жизнь. Здесь, нет попытки воспеть кого-то, а в кого-то потыкать пальцем. Просто – так живём. Кто-то становится зверем. Кто-то остаётся Человеком.
Отдельное спасибо за начало рассказа. О лётчиках, и не сильно публикуемых, тех, полётах.
////
смерть - это ...
но и её надо писателю уметь подать.
войны - тоже...
может, дело не в теме, на самом деле.
Рассказ Агриппины оставил тягостное впечатление. Если такая сладкая жизнь там, то чего рваться... а языковой формат и стиль, конечно, достаточно сильный. И абсолютно Авторский. Но обо всём попозже. Наверное.
Спасибо Марина за эксклюзивные комменты...
////
Рассказ Фельдмана ещё не успела...
крепенькие... ну да, ну да.
а я, вот, Маленького принца прочла.
сейчас приступила к сказочному Оскара Уайльда... совершенно странное впечатление.
читаю ненапечатанный роман одного Автора.
и всё же, для крепенького, наверное, всё же надо искру.
А искру просто так не получишь.
////
Агриппина Тутанхамон «Тарзан и его звери»
Итак, рассказ вызвал мгновенное брожение умов и споры. Думаю – это только начало.
О нём уже говорили, что он сильнейший и лучший на данном этапе, о раскрытии темы, о филигранности, сжатости буковок и насыщенности текста. И я радостно с этим соглашусь. Почти... так как есть и другие сильные рассказы.
При этом отмечу, что подкорректировать те самые замечательные буковки в тексте стоит. Равно как и знаки препинания. Понятное дело, рассказ с пылу-жару… И что-то там с построением предложений про сеньор и сеньоров - "По берегу перемещались усталые сеньоры с редкими волосами. Обычно это были белые мужчины, - пузатые и в шортах. Хотя время от времени попадались и спортивные девчонки, вполне миленькие",-
хотя, возможно это я уже перегрелась от жары.
Соглашусь, что нет сказок и идеализации, грубая плоть Доминиканы рвётся и так и норовит открыть сплошные язвы. И как не пытаюсь отодвинуться, как не закрываю глаза – передо мной то русская печаль, мочится в подушку, то мастерицы с волшебными ротиками, то ненасытное солнечное лоно, дарующее говёное самочувствие. То, а ля Тарзан, откормленный модифицированными анаболиками, то липкий украинский шоу-бизнес, проститутки и музыканты, которых и в хвост и в гриву с кокаином трахтабидохным. А экземпляр в носочках чёрных…
И, под окончание, злыдни, прихваченные ремнями к козлам, со звериным тоскливым воем.
Тягостное состояние. Повторюсь. Мне не жаль никого в этом рассказе. Текст утрамбован, мелькают тут и там взгляды, оценки Авторские. Герой рассказа уверенно провёл меня через паноптикум троллей. Оставил в шоковом состоянии. И я в ужасе – неужели триллеры оживают, и это нормальная жизнь Доминиканы… Упаси от такого рая. И ада тоже.
Напоследок. ЛГ – мужчина. Автор выбрал именно Этот вариант. И справился с этим. Просто ЛГ устал от безумия, царящего вокруг, от безнадёжности, от невозможности и отсутствия желания покинуть песчаный берег с гнилыми бананами, о который плещется голубой рассол.
Автор же, судя по прошлогоднему опыту, тому, что читала и нынешнему варианту - разнопланов, движется вперёд и может ещё удивить.
и всё таки... Автор добивался такого эффекта, который заставил высказаться меня так или иначе. тягостное и гнетущее впечатление. или это неуправляемый эффект. или я одна такая невменяемая.
Рассказ Кокоулина, например, и некоторых Авторов, готова перечитать, там есть польза, прозрение. Есть, как ни банально прозвучит - душа.
В рассказе Агриппины... ладно. не буду. Потому что верю, что Агриппина Тутанхамон ещё выдаст удивительные вещи. Просто, в том ритме жизни иначе не может звучать. пока не может.
Прости Агри. единственное, что я себе уже могу позволить - это терять знакомых и не приобретать друзей.
Агри, привет
(сообщение от AGRY - … Не стоит так переживать, милая Иванна, me importa un pepino. После того, что я наслушалась в прошлом году мне все фиолетово, чес слово.
И хватит хандрить. Хватит соборности, духовности, особости, самости, наслаждайтесь солнцем и летом! Оно у вас такое короткое, no esta todo perdido....)
- нет-нет - не надо фиолетовости. Как по мне - этот рассказ далеко не тот...
не почувствовав на интуитиве то, что услышалось в других рассказах иных Авторов, я не забила вудовскую иголку в ткань "Тарзана..."
просто несколько огорошилась новьём.
Вы создали живую тролльность, зверизну райского песочка.
Ну да, можно сказать, Агри легче... у неё перед глазами чужой и притягивающий мир. Ещё множество людей никуда не ездит, и смотрит Travel вместо Клуба путешественников - так эксклюзивно не наше. Так интересно.
легче ли... в любом случае - рассказ выделяется. И не только из-за чужого океанского прибоя. Я понимаю, что это перо не начинающего писателя. Всё намного сложнее и качественнее.
/////
… по поводу соборности, русского литературья
с надгробием...
мне кажется, хоть я и очень далека от столь специфичного аспекта, как рассуждения о многомерности искусства и искусственности, но всё это несколько надумано. Авторы сейчас пишут, не заморачиваясь над истоками, особыми путями, каждый рождает свой путь - кто-то в Союз писателей, кто-то просто ожидает слышимости, кто-то создаёт труд всей жизни и свято верит в это, кто-то... ну и так далее. Особые видения русской нации и её литературы, как наследие святого пути, волнует лишь узких и крупных специалистов, возможно критиков и литературоведов. И политические партии в избирательный период.
Авторы же просто пытаются, как и во все века, сказать то, что считают важным. И сказать, как минимум, так, чтобы Читатель онемел. И Питер ничем не отличается от других. Спецификой, разве что. Возможно, той самой небывалой атмосферой. Теми самыми мифами...
////
Наверное, люди себя сильно тешат мнением, что находятся вне формата, вне клановости и культовости… влияния общества, да постоянно прокручивающихся старых советских фильмов (сначала в кинотеатрах, затем по телевизорам – маленьким, с чёрно-белым экраном, позже – цветными кляксами и цветным подсознанием) – всё накладывает отпечаток.
«Кубанские казаки» и многое другое, мультфильмы, фильмы-сказки – красивые, добрые, музыкальность – что это было?
Ответ разрушенной страны на голод, разруху… Мечта о прекрасном. Желание жить достойно, и сыто, и одето, и обуто… Железный взмах руки политика и партии – только Это пишем и снимаем, рисуем, ваяем… Авторство Режиссёров, Актёров, Мультипликаторов, Сценаристов, Поэтов и Писателей, Историков и Документалистов, Переписчиков,проглядывающее своим мироощущением, Своим видением…
Неужто, железные взмахи отсутствовали в творчестве других стран, неужто там не довлело – не говорить об этом или о том, продвигать Авторов, выдерживающих в произведениях истинный курс демократического или республиканского фрегата.
Жизнь отодвигается от старых тропинок. Рвётся дальше. Но старики упорно выискивают программы со старыми фильмами, покупают внукам фильмы, сказки, мультики, книги своего детства и молодости. И дети с удовольствием поглощают ворох информации.
Кто-то, почистив бляхи на потрескавшихся кожанках, выкупает билеты по сумасшедшим ценам на концерты кумиров, схватывает резинкой поседевшие волосы в хвост или хвостик. И захватывает внука безбилетчиком.
Мы все передаём эстафетой свои вкусы и взгляды, подпихивающим в спину, подросткам. Шестидесятники-пятидесятники, печально улыбаясь, говорят своим детям – да ну, это вы уже старики, для них – ярых и юных восьмилеток, тринадцатилетних и шестнадцатилетних – вы устарели.
Мир яро наматывает знания и чувства человечества на колесо – катится с ускорением.
Если кто-то не видит прелесть рассказа Автора, ну и что? Найдутся те, кто внезапно обнаружат струны звучащие именно для них, если звучание присутствует.
Для чего-то ломаются копья, ночами и днями пишет перо, отстукивает клавиатура… всё не зря. Всё свершившееся и свершающееся просто не может быть зряшным. Путь.
////
Реджи,
поглощённые иным... так Это происходит. Вот и схожесть. Нашествие Мира. Строк, музыки, невесомости и хрупкости ... и так боишься тронуть, чтобы не ранить этот мир. Эту иллюзорность.
Всё внутри. И когда есть хоть какая-то попытка донести край одежды Невозможного, готовы идти на коленях, нести Это. А потом думаешь... ну зачем? кому это надо. Так художники и спиваются, гибнут. Сумасшествие. Людям хоть как-то надо оправдаться перед самими собой - вот и болезнью Это назвали. Симптоматику всегда привинтить можно. Запросто.
P.S. Если кто-либо из Авторов, о которых говорится в дневнике, по каким-либо причинам, пожелает, чтобы о нём не говорилось, напишите, пожалуйста, в комменте - изменять я ничего не буду, просто уберу строки о Вас. Спасибо.
© Ирина Жураковская, 2011