Вино колеблет отражение луны,
И черно-белые, почти немые сны
Вплывают в щель коллажем колоритным.
Втекает тишина, как теплый плед,
Даря покоя редкие минуты,
Сознание , прозрев от ряби мутной,
На ощупь выбирается на свет.
И в стаях слов найти пытаюсь смысл,
Дать тело тесное своим мечтам и чувствам.
Как жаль, что не владею я искусством,
Пленять игрой лукавые умы!
Испачкав лист подобием души,
Читаю вновь мертвеющие строки.
Слова пусты, а может быть жестоки?
И не достичь сияющих вершин.
Вновь сонный дух, сомкнув мои глаза,
Уронит тело в глубину постели.
Подобно пустоцветам облетели
Сухие мысли пеной в небеса.
Там новый мир распахивает дверь,
Живая музыка пьянящею волной
Уносит пыль от суеты земной,
И сладкою весной журчит апрель.
П.М.