Но продолжает пищать.
Маленький мой тамагочи
Болен и сдохнет сейчас.
Скорбь и тоска меня гложат,
Давят сильней и сильней.
Там, в его мире, все сложно,
В общем, не как у людей.
Там, в его мире, все странно.
Нас разделяет стекло.
Где его новая рана?
Что его так обожгло?
И ни спросить, ни потрогать…
Думай, заботься о нем!
Видимо, так же мы Бога
Писком своим достаем.
Знал бы Господь, что нам надо,
В чем наша цель и оплот,
Был бы, конечно же, рядом.
Нас разделяет стекло.
Молимся сидя ли, лежа ль,
Стоя ль, пустившись в бега ль,
Здесь, в этом мире, все сложно
И непонятно Богам.
Небо в итоге хохочет:
"Жизнь из яйца, дорогой!"
Сдохнет один тамагочи,
Будет на рынке другой.