пахнут жасминовым мылом
оно долго лежало на белой бумаге
на которой потом
от руки напишу
что осталось внутри навсегда
через пальцы и ручку
пропущенным словом
возвращая в дома убежавших от стен
и дорог
возле Сены на сене травы прошлогодней
вьются пагоды мыслей о том
что дорога
могла быть свободней
мне и больно и жаль
что кинжалы из слов
мимо сеток кольчуг
достают твоё тонкое сердце
ты как воздух
невидимо есть
и единственно жизни показан
словно трубка в трахее
победившая спазмы дракона
подоконников склоны
и детские страхи быть взрослым
И летит по косой
известь листья запачкав до снега
но завалы работы не могут тебя отдалить
от Дали до Дега
тонким нервом срывается нить
постучусь серебром из дождей
где неоновый ящик
как шарманка лепечет
отвечая на глупый вопрос
в этом море великих и гениев
словом летящих
много звонких творцов
но таких
никого
только ты
как сирень
настоящий…
можно быть семи пядей в умах
с шестипалым опаловым сердцем
и писать на эоловых арфах
но когда там ни капли любви
это просто от скуки
по красивее чтоб не завыть
эй ямщик
не гони лебедей
им ещё не связали рубашки
из крапивы от старых ролей
но они уже губы кусают не в кровь