кто-то говорит тобой, когда ты спишь,
шевелит губами твоими, извлекает речи.
ты говоришь: "какой был горячий спирт.
слушай.
услышь.
прорастает сквозь небо гречка".
и я тебе верю. я пил этот чёртов спирт,
и падала с неба крупа: не холодная манна,
а твёрдая гречка. я спирт этот чёртов пил.
сыграй мне тревожно,
сыграй мне бездонно, туманно.
трескучие голоса из тебя идут,
порой разрывая воздух собой, как будто
кто-то открыл шампанское. и во рту
у тебя зарождается звон
голубым перламутром,
синяя музыка зябких миров сердечных,
ты становишься зеркалом звуков, вздымаясь, горбясь,
выдыхаясь в меня органически, сущею песней.
и мне хочется стать барабаном, слушающим самого себя,
дрожащей мелодией, что дальше всех жизней длится
что утекает туда,
где смерть и любовь всё равно что щенки беспородные,
где совесть - это самая изощренная выдумка инквизиции,
где сквозит красота,
глухая
и безысходная.
Апрель 2011
