Так медленно уходит этот век.
Я прав Стругацких этим не нарушу,
Товарищ аудитор (имярек)?
Суров, как приговор, в своем полете
Кленовый или буковый листок!
И вы, взглянув на тот полет, поймете,
Чем так красив загадочный Восток,
Чем знаменит закат над океаном,
Восход в горах, в заснеженной степи,
И даже ночь над самым Теплым Станом!
Жизнь тяжела? Но ты ее терпи!
В укор, в упрек шайтану или Бушу,
Живем – бредем по миру, не спеша.
Как лист увядший падает на душу,
Так улетит усталая душа…
Болезни добивают наши туши,
Со сцены сходят царь и скандалит…
А лист увядший падает на душу,
И шелестит в полете желтый лист.
И шелестит негромко осень лисья,
Сентябрь цвета медного гроша,
А падают, летят на душу листья,
И замирает в трепете душа.
*строка из повести братьев Стругацких «Трудно быть богом» (Цурена Великого).