Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 365
Авторов: 0
Гостей: 365
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Прожектора рвут небо вкривь и вкось (Лирика / гражданская)

Прожектора рвут небо вкривь и вкось,
В который раз пытаются угнаться.
Но рвет висок спасительная злость,
Идем к Берлину, некогда бояться.

Ревут моторы, кровь шумит в ушах,
Зенитные расчеты в суматохе.
Нам помогают Будда, Бог, Аллах,
Хотя мы сами, в общем то, неплохи.

Несется сверху черный Мессершмитт
Готовы небеса к отменной драке
Но наш стрелок по прежнему не спит
И ночь проглотит разъяренный факел.

Механики хрипя и матерясь
Дырявую машину залатают.
Средь наших будней видится им вязь
Чудес, которых в жизни не бывает.

Натужно воя, старенький тягач
Доставит груз для боевого взвода.
На бомбах белым мелом детский плач
С далекого уральского завода.

За Родину! За брата! За отца!
Ребячий почерк от беды нестроен.
Во всем полку не будет подлеца,
Оставшегося вежливо-спокойным.

В тридцатый раз штурвал дрожит в руках,
В тридцатый раз звенят струною нервы.
Людей и землю обращает в прах
Непрожитый суровый сорок первый.

Пол-мира черный застилает дым,
Чадит под нами мясорубка фронта.
А мы в Берлин испуганный летим,
Что прячется вдали за горизонтом.

Удар тяжелый, борт-стрелок убит,
Моторы жарким пламенем объяты
И штурманский колпак снарядом сбрит.
Простите, если сможете, ребята.

Даю приказ слабеющей руке,
Не замечая собственного стона.
Идем в свое последнее пике
К скоплению гудящих эшелонов.

Об огненной губительной судьбе
Писатели пускай напишут книжки.
В горящем пузе нашего ДБ
Летит привет уральского мальчишки

07-08.01.2011

© Владислав Старостин, 30.04.2011 в 09:44
Свидетельство о публикации № 30042011094441-00214558
Читателей произведения за все время — 20, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют