и градины боли похожи на зёрна граната,
мир тихо проехал и катится ветром в эфир,
попса на трибунах, полковники сжёваны в атом,
и сильно пропитое солнце, в котором не стоит
в пурпуре разорванных вен у заката гулять.
под чай и баранки прокатится новости ключик,
и пустят слезу ещё реже, чем раньше на шоу,
нас режут душой и любовь убегает в оффшоры,
и учит не плакать, а просто как ветреный сор
из глаза вытаскивать линзы живых состраданий .
ребёнок в экране уже не забудет о маме,
восьмого монмартра закроет колючее сердце,
в мультяшке про солнце, пытаясь забыть и согреться,
он тихо уснёт , и коснувшись крыла головой
заблудшего ангела,
будет проситься домой дорогой дождя…