мильён гигов и шаровары старых
ворчалок. Это - там, где всё отвешено,
развешено жирней, чем на базаре,
больнее, чем в больнице. Где не нариком
сдыхаешь от соплей и передоза,
где жизнь звенит придушенным комариком
на боговых обоев серой розе,
где раны лишены укусов режущих,
где спазмы - на цепи судмедэкспквоты,
где рвоте - ни побега, ни убежища,
где Пан пасёт Пропала на болоте,
Макар играет косточкой телячей, а
Сусанин с лешим ёлку нежно курят
под небом, голосистой мать-их-мачехой,
в снежинках с бёдрами прекрасных гурий...
Соляной кислотой на-речной брызгая,
прирученными вздохами кончаясь,
я их лижу с конфетки барбарисовой,
я мою их, как кошка - детку, чая
с отравой желчи смесью, - за пейзажность,
фальстартность, и за струпья парадоксов,
за то, что из земельных сонных скважин
бьёт кровь, за месяц, нос сломавший в боксе,
за юг фантомный, кагэбэшность сервера,
за шоколад "Алёнушка" в копытцах
юнцов, за воду в ярких шмотках стервовых,
за солнышко, которым не напиться
русалкам и блядям.
За то, что Лотовой
женой-не - белкой - зыркаю стоглазо
во сто сторон - по свалкам и болотам, по
рынкам и желудочкам рембаз - и
облизываю мир:
пупырки,
хвостики,
царевич-головастики с десертных
ложь-ложек,
золотистые компостеры
закатов, и кузнечиков концерты, -
любимые, загадки не-постельные,
апостолы-бомжи всех вер безверных!
Мы с вами - по зародышам расселимся,
мы с вами - жертвой блогам и инферно
инфантикам, как жилы, в пасти вкатимся -
и кто нас - зубочистками - наружу?
Слюна ползёт - хромая каракатица -
по шерсти мира - вместо шеи мужа...
