от форточки до двери
горит калашный ряд
потушенных окон
когда приходит срок
покаяться на ветре
и подвести порог
в седьмой проём дождей
о том чему не быть
не пробовать не биться
крылом в родных руках
и бабочкой во сне
уставшие как снег
огромные как гордость
пасём лучиной слов
свиней пустых побед
не нужных никому
ни близким ни далеким
бессмысленным как тень
нахальным как рука
которой шарю я
в разгромленной постели
пытаясь отыскать
за ручкою тетрадь
то крошки то очки
песочат миражи
мы света дождались
когда устали жить…
немой тапёр в груди
мой воин на арене
играли как могли
любили словно вены
прошили ядом речи
двух ниток золотых
рукой к руке навечно
нездешней красоты
несбывшееся
ты