Был приговору эпикриз сродни,
В нём все слова мурашками по коже:
Вот это лето стать последним может
И счёт пошёл на месяцы и дни.
Лекарства? К чёрту! Веры нет в успех,
У докторов растерянные лица.
Осталось только с близкими простится
И вспомнить то, что сделать не успел.
Он много не успел, да бог простит.
Не суждено свершится стольким планам!
Не смог сказать о чём-то самом главном,
Не сочинил свой самый лучший стих.
Стараясь ложью не испачкать лист,
Он исповедь писал за строчкой строчку.
Надежд не оставалось на отсрочку.
И вот финал… Коль веруешь – молись.
Что ж, невозможно скрыться от судьбы,
И он ушёл одновременно с летом.
Наверно, не был он большим поэтом,
Но всё ж, наверняка, поэтом был.
