В небе тучи разлетаются.
И волосья у меня за спиной
словно знамя развиваются.
А вокруг одни снега да снега,
ног следами не изрытые.
И опять меня с размаху пурга
бьет по брюху неприкрытому.
Это глупость, это бред, бред!
Это ярость, это ад, ад!
На «Вперед!» надежды нет, нет,
но и нет пути назад.
И морозит мою шкуру зима,
с ног едва не валит ветрище.
И балдею я как тот наркоман,
хоть ты верь, а хоть не верь еще.
И, накручивая лед на усы,
спотыкаюсь, но не падаю.
И качаюсь на ветру как весы,
всех собак знакомых радуя.
Это ветер, это ветер, это снег, снег!
Это удаль это стон, стон!
Это русский закал-бег, бег
и вообще чорт знает что.
А погода на дистанции – жуть,
без привычки не разденешься!
И ругаюсь, матерюсь, но держусь –
а куда иначе денешься?
И уж ежели не десять, хоть пять –
расстоянье минимальное,
чтобы через полнедели опять
привлекать собак внимание…
Не любому это сметь, сметь,
когда градус скачет вниз, вниз.
Это, может, полу-смерть, смерть,
а быть может, просто жизнь!
конец 80-х (когда действительно занимался закал-бегом)