Увидев, что удалён Автор, которого хотела почитать, замерла... мер весь мир вокруг и плакал... Джамиля Шарафутдинова исчезла...
О Елисееве Илайше...
Порылась и потыкалась в виатуру. Испугалась, что и здесь тур отменен - показало, что этот стих удалён. Лень ранее лён плести откликнулась. Ан нет! Есть это стихо.
Мироощущение Илайши всхлипнулось и чаровало. "защититься пытаюсь" впечатывалось клеточно и не противилась стаям ангельским с Серыми Шейками... Плачь очарование звуков. Ох, спасибо, Александр. Вот и хорошо, тут же пошла добавочка-3. Илайша, да не защищайтесь так — всё хорошо. И «Цаца белолица», и жизнь не в миноре. Тоска разгонится, на небесах отмечено всё. Изощряться изощрением ли? Игра в слова ли? Буковки? Игра ли?
Истинного Автора всегда отличает та внутренняя сила произведения, которою никаким гуглом не сокрыть и не заменить, ни одной академией литературной, ни одной корочкой литературной. Нет этой страсти и выстраданности — всё, пиши пропало. Написать-то можно, но выжатое, измученное выходит. А как же смысл, цель, за жабры взять и в лицо так дыхнуть, чтобы не салом и перегаром или бумбль-гумгль, а свист в мыслях завихрелся. Чтобы замереть. Чтобы встопорщиться. Взвыть и плачно вострубить в рёбрах ответом жарким. Эх!
Прочла сегодня на сайте - Оказание услуг по публикации произведений этого автора прекращено. У одного Автора. И стало мне плохо. Затошнило как-то, только не поняла ещё к чему или от чего... А уйду лучше от этого места подале. Мало ли. Куда-то не туда занесло.
Алексей Григорьевич Кирдянов... Это, чтобы вспомнить и не забыть. Пришла к Трёхголовому Жившему Недолго и там обнаружила.
А ещё Моржа. И опять же Сергея Москаленко. Поглащаюсь стихами. Почитаю и скажу, может быть.
Анна Владиславовна Смолякова — Стихиру.
Потомок...
Флорид Буляков... Его Детское и много чего ещё...
Спасибо. Побольше бы... вещей литературных, именно таких, и других, проникающих... Горжусь, что читаю Вас и многих чудесных Авторов вживую, практически.
Вы пишите по-настоящему, не прилагая специальных искусственных усилий для оживления своих вещей. Настоящий Писатель таким и является, наверное. Большое сердце. Открытая душа. Правда. Любовь. Складываешь это в сундучок и оставляешь в Наследство. И часто читатель и не догадывается, что за лёгкостью изложения вещей Автора, ещё и громадный труд, и пишется кусочками, вырывая себя из жизни окружающей для ...
Таинство сие велико и необыкновенно.
Эти дети, эти внуки... Они действительно так улыбаются... Одними глазами... И ещё, даже с пустышкой, с соской бутылочки молочной, с ложкой каши или пюре во рту - улыбаются как-то необычайно ласково-снисходительно. Сейчас-сейчас, доем и займусь вами взрослыми, а тобой дедушка-бабушка, особенно.!
Знакомство с Флоридом Буляковым для меня начиналось именно с этой маленькой вещицы...
Не знаю, Автор выставил первой "Камушки" специально или так вышло. Но, прочитав, эту короткую, звонкую вещицу, хочется продолжать. Анонс, своего рода...
Не сразу, так как вкушение мыслей Автора может быть вечно. Не раз сюда возвращалась за короткое время, что обретаюсь на Прозару. И всегда - вихрь мыслей. Оцепенение от... От жизни ли нашей, от неправды ли вечной - кривдной. От любви ли... Камушки, проросшие травой зелёной...
Руками женщины, выдержавшей столько... отполированные до блеска.
Мудрость вещи литературной часто зависит от Того, Что или Кого увидел Автор. Как увидел. Конечно, смог ли воссоздать Вечность и Свет...
"Камешки" - удачное воссоздание Лучшего.
Пока охотилась за Авторами или, скорее, поглощалась, сбежал суп. Непутёвая. Не тем путём ходящая? А как же надо? Да и какой из меня охотник, сплошная лапша. И та, плохо сваренная.
Бродила ночью по ютубовским записям Игоря Агафонова. Видео 1999 года отличается от 2009... отличается ли. Июль тяжёлый — взять и отменить (такой рингтон прочёлся).
Возникли строчки — Годы мои простыли. Годы мои остыли. Пошло стихо...
Здесь и сейчас попытаюсь вспомнить то, что осязалось долго и притягивает и по сей день. Кое о чём говорилось в первой части Лакомого, ну и вот...
У одного Автора меня как-то поразил рассказ "Время песочных часов".
Наверное, щелчком тумблерным, включившим интерес к этой литературной вещи, оказалось звучание словосочетания - песочные часы.
Вечное движение магических крупинок песка. О чём только не задумаешься, глядя на разноцветные крупинки. Может, жизнь наша так убегает, измельчаются дни и падают в колбы. Верх-низ. Верх-низ.
Магазин часов радостно распахивает двери. Встречает тиканьем, звоном, бомканьем и шорохами. Часы вертикальные, настенные, продолговатые, в виде фигур и фигурок, загадочные, ждут хозяина. Эти можно поставить на пианино, эти колокольно отзвенят в углу зала - выбор и возможности кружат голову.
Но вот эти - маленькие, с песком разноцветным, в оправах из пластмассы, дерева, металла, уютно устроятся на столе в квартире, кабинете, зале, лаборатории. Песочные часы, напоминающие, как много можно сделать за минуту. А может быть, песочные часы - три в одном, оправа изящно разделена на три части - три, пять, семь минут - магический взгляд на время.
Песочные часы околдовывают, возникает желание, практически, неясное томление - приобрести их, принести домой.
"Часы отсчитывали свои песчинки-секунды в такт пульсу Времени - пульсу, который не учащается, не умедляется и никогда не останавливается."(Sharon)
Автор Sharon поразил меня. Его рассказ очаровал небывалой знакомостью и знАковостью. Полётом.
О Недельнике стоит сказать отдельное слово. Большое спасибо его создателям корчмовским. А теперь, новый вариант Недельника, внимание - http://korchmastory.ho.ua/ , похоже с 1.09.2009 появится новый взмах пера, а может перьев. Почему бы не попробовать...
Пишите и обрящете. Может и я там проявлюсь. Создание новых литературных вещей за неделю. Не верите? Это интересно.
Собственно, к Пересмешнику Недельника и Перес Мешнику, увиденному на другом сайте. Сначала подумала, что один человек. Потом обнаружилось много различий. Дальше — больше. Различия понравились. Жаль только, что У Перес Мешника периодически исчезают литературные вещи. Мне так понравилась «Радуга» - и вот, её нет.
Стихо Камарджоба, Тбилисо на плэйкасте Ramaza. Красивое фото Андрея и песня с чудными голосами известных певцов. Песня завораживает. Как же я люблю этот Мир.
Обнаружила Автора, филигранно рассматривающего узоры крыльев бабочки. Ирина Шер задумчиво перебирает нить рассказов и они трепещут, перетекают цветовыми гаммами различных настроений. Выписывает Суть ровными искристыми мазками. Сказать - профессионально пишет? Но нет. Мне увиделось намного больше в её вещицах. Скрытый нерв. Терпение. Завлекательность и Любовь.
Иногда, мне кажется, что скоро в меня будут бросать чем-нибудь тяжёлым или мерзкогаденьким. Ишь, критиканша выискалась. Постараюсь заранее обрубить сей провидческий момент. Никто. Мне имя — Никто. Просто передаю свой взгляд. Не для чего-то. В конце концов, исчезнуть всегда легко.
Вы почувствовали холод ночей? Исчезновение тепла? Сегодня утром на меня наскоком налетел маленький и худой белорыжий котёнок. Совершенно чистенький, с изумительными полосками чудной рыжеоранжевой и белой шёрстки. Тонкий хвостик бодренько торчал кверху и даже чуть прогибался к позвоночнику. Котёнок боком скакнул на меня и озадачился, похоже, сам от своей прыткости. Настроение и резвость его покорили мою грусть. Так иногда чувствую себя, когда нахожу симпатичные литературные вещи. Непризнанные и неизвестные.
Но их на удивление много. Радость от общения с Авторами. Дорогого стоит.
© Ирина Жураковская, 2009