Не летала, как фанера над Парижем,
Не бродила по Монмартру, не жила,
И в Сорбонне не училась буквам книжным.
В голове смешался терпкий аромат
Из парфюмов с крошкой плесневого сыра.
А вот есть ли у французов злостный мат?
В сёлах есть ли деревянные сортиры?
Много наших раньше сгинуло вояк
На войне лихой, времён Наполеона,
А сейчас на праздник горький пьём коньяк
И воруем всё, что близко к эталону.
Нет, не ездила в Париж, не буду врать!
Только фотки с видом Эйфелевой башни
Тереблю средь кучи прочего добра
И adieu кричу задорно и «безбашенно».
14 июня 2010 г.