Ни любви, ни любимых глаз.
И в мешке моем опять шило,
Переменчивый набор фраз,
Фотография, его номер,
Три рубля и билет домой.
Я теперь пребываю в коме,
Вспоминая, что он не мой.
А парфюм его - запах пошлого,
Того странного Сентября.
Нас не связывают ни прошлое,
Ни отметки календаря.
Он мужчина такого рода...
Я люблю, а в ответ- гроза.
И все время с ним непогода,
Если он ничего не сказал.
И все время я с ним дуреха:
Он молчит - меня тянет петь.
Мне с ним так хорошо, что плохо.
Я боялась всего не успеть.
Общих тем и знакомых мало.
А теперь понимаю, да,
Что-то главное не сказала,
Но ему все равно ерунда.
Прошло время - хоть стой, хоть падай,
Хоть об стенку да головой
Как ни прячь, а когда он рядом
Выпирает само собой…
И паршиво выходят роли
Независимой и скупой,
Сильной... (с комом горящим в горле
И опущенной головой…)
И смешно теперь и трагично
Размышлять: «Если б только знала…»
Он породистый кот, он личность
Что не дай – ему будет мало.
И такая себе принцесса
Я меняю шило на мыло.
И в придачу к веревке - кресло.
Это все, что я заслужила…
