Художник в небеса макает кисть, чтоб синее отсвечивалось в лужах.
В том месте, где рассыпется жасмин, так просто стать цветами и детьми…
С ладони резвых пони покормить и голубей воркующих подслушать.
Бежит олень, показывая зад, за бабочкой несётся стрекоза.
Сейчас протру я сонные глаза, – увижу белок средь пушистых елей.
Из дерева мой дом, и стул, и шкаф… живу я здесь…всегда, живу в веках.
Пасу я с хворостинкою в руках…всё то, что мы с тобой ещё не съели.
Не натюрморт – а просто пастораль, идиллия с утра и до утра,
На нашем языке – обычный рай (плывут барашки в небе белым стадом).
Не требую светлиц, хором, палат, и ты меня назад не отсылай.
Сейчас я здесь, но я уже была…была в том месте, что зовётся адом.
