В классе ты, в массе ты – снова попал в толпу,
Снова попал впросак на перекрёстке улиц...
И над тобой опять тот тополиный пух.
Тот же пушистый пух, юность твоя и детство.
После исчезнет он так же, как старый друг.
Все на местах ещё, даже не умер Джексон,
Но не поймать сачком тот тополиный пух.
Так нелегко понять хитрую мысль французов,
С лёгкостью никакой вникнуть в её азы.
Радость летит… печаль… белый прозрачный мусор.
Май так легко любить, если не ждать грозы.