Туч боевые мамонты медлят падать.
Солнце вечернее слишком по-женски врёт,
пряча в деревьях-изгоях кровавость пятен.
Вяло хиппует ветер, но в бахроме
сдавленных птиц и сдутых надежд на штили
спит седина.
Зажимай в кулачок римейк
спёртого воздуха, словно в мешочек - шило.
Жми этот воздух, если ты жив, -
как шёлк
слишком послушных кож не твоих любимых.
Жми этот воздух, выпив на посошок
кровь его. Жми его так, чтоб не вспомнить, был ли
он до похода в скрюченный мега-стор,
поиска крупнорогатого пса для блошек,
ссадин на голени, крашенной в помидор,
кармы упавших в толпе без замка серёжек, -
жми этот воздух. Чтоб не брыкался в
лёгких, пропитанных крупнопесочным чаем..
Туч боевые мамонты в мостовых
лижут осколки солнца и хрупкий щавель
тысяч следов. И срывают кусты песка -
розового, разметочного...
Салфеткой
гладишь по шерсти воздух, чей мягкий скальп
тонет в бассейнах глазок песка и света.
