Сплошь изувеченные офортом
Руки, пропитанные… комфортом,
Руки, которые мне… нужны.
Дивными шрамами до фаланг
Сами себя испещрили руки.
Видеть бы, знать бы, какие суки
В них развивали такой талант!
Что побудило вонзать ножи
В хрупкий излом своего запястья?
Разве от этого больше счастья?
Разве от этого меньше лжи?
Этот катарсис для них – устав,
Эта свобода – антоним воли.
Эти суставы привыкли к боли,
Каждый крещённый рубцом сустав.
Метка за меткой… Порочный круг.
Видимо, пропасти нет бездонней
Полой дыры между двух ладоней
Сложенных в форме воронки рук.
Но и в безвольности их виня,
Я, несомненно, хочу обратно –
В руки, которые аккуратно
С липкого дна соскребли меня.
