восьмого марта выпал мокрый снег,
и я, уйдя из мира снов и нег,
в окно взглянув мельком, подумал мудро –
природа чует, если счастья нет…
Во сне была ты снова молодой…
и я тебе, взобравшись на колени,
тянул подарок в этот день весенний –
подснежников букет, гордясь собой,
что сам в лесу собрал его без лени…
Ах, мама!.. Как мне этот день вернуть?..
Я смог бы подарить тебе, наверно,
как в песне той, прекрасных роз безмерно,
в глаза твои с любовью заглянуть
и с праздником поздравить… Видно нервы...
А, может быть, старею я?.. Слезятся
глаза мои, когда на снег смотрю…
Насыплю воробьям крох, снегирю…
Хоть нет сегодня мученицы в святцах,
пусть птицы поминают мать мою!
Мне тоже предстоит навек уснуть,
уйти, раздвинув штору небосвода…
Пусть это будет серединой года,
чтоб птицы, освятив последний путь,
пропели мне, и плакала природа…
Ну, как тебе там, в небе, тяжело жить?..
Во сне были глаза твои грустны…
Снег тает от дыхания весны…
Не бойся, мама, память потревожить,
почаще приходи ночами в сны!
