Температурный бред
К "простудное", "это не поможет"
Мне уже не надо рукавички.
Ведь к морозу больше нет примет.
Над простынкой пролетела птичка
и на ней оставила свой след.
Нет, пожалуй, была даже стая.
Белых пятен нет уже нигде.
Я теперь ее не отстираю,
даже в талой мартовской воде.
Ошалели птицы и погода.
Вид у простыни - ну, просто,жесть.
К счастью нам придумала природа
сладкую любовную "болесть".
Я уже не знаю, что со мною.
Мне теперь, что по лбу все, что в лоб.
Вот бы заразиться ей весною,
хоть один поймать ее микроб.
Я простынку рву свою на части.
Все равно ее не отстирать.
Ах, какое б это было счастье -
хроником от той "болести" стать.
И фата заманчиво белеет,
а под нею город и весь Свет.
Но, упав в подушку, я жалею -
это все температурный бред.
Вот опять кружится надо мною
эта стая ошалевших птиц.
Я стою и раннею весною
стряхиваю капельки с ресниц.
А ручьи журчат себе в кювете
посреди весенней кутерьмы.
До меня доносит теплый ветер
стоны умирающей зимы.
Что ты там все стонешь, да и стонешь?
Пожила, пора бы и знать честь.
Ах, зачем ты вновь меня обходишь
сладкая любовная "болесть"?
Как уже достала надо мною
эта стая ошалевших птиц.
Знать, судьба такая мне весною -
только, что и стряхивать с ресниц.