он имя скрывает, – не Жан, не Жак,
Зовите его Петром…
Петром Арлекинским. В прошедшем он
Кутузов, а завтра Наполеон,
а нынче паяц Пьеро.
Не дрогнет рука, не сползёт парик,
стоит неподвижно, застыл в „замри“,
один на потеху всем.
Он мим, он паяц … он чуть- чуть Марсо,
как стенка белеет его лицо
на фоне кирпичных стен.
Всем чудится гибкость в его руках.
Он белой перчаткой взмахнёт слегка,
бесшумно взлетит перо…
Он жалок, смешон и зачем-то нем,
с ним рядом тоскливо, неловко тем,
кто помнит печаль Пьеро.
Замок заржавевший застрял в спине,
и ключик остался в пруду… на дне,
в программе нет новых поз.
У мима усталый тяжёлый взгляд,
Буравит, пронзает, с любым подряд
Играет в игру пинг-понг.
Не он сигарету держал во рту…
когда невидимка убрал черту,
вне правил и вне игры.
Не надо дразнить и смотреть в упор,
мим выдохнет гипс из засохших пор.
Мим сделает перерыв.
